■李颖杰
深邃，望不穿。
那百年来，时光在它身上，
擦过。
每一块砭石，都在仰望，
太久了，
磨成了光滑，却又沧桑。
手，已在颤抖，
那气息，让人生畏。
他在等着，
干枯。
上一篇：春天的金樱子花 下一篇：聪明的套子——读周恺小说《苔》
更多 >>
